Verstockte Inspiration
– ein Dichterdilemma

Du sitzt also da oben und schweigst.
Vielleicht sitzt du auch weiter unten
oder in den Ritzen
in sämtlichen kleinen Öffnungen gar.
Kannst mich gut hören und sehen
– ich weiss das!
Du schweigst.
„Hallo?“
Du schweigst.
„Bitte!“
Du schweigst.
Liege vor dir auf der Erde
bald auf den Knien, bald bäuchlings
mit ausgebreiteten Armen.
„Nur eine Anfangsidee!“
Du schweigst.
Kühl wird mir. Ich halte still.
Will dich nicht verpassen.
Nichts.
„Du hast die Macht! Kannst mich
hier verdorren lassen!“ brüllt es in mir.
Ich lausche. Hoffe.
Nichts.
„Ein einziges Wort!“
Nichts.
Der Tag schliesst seine Augen.
Die Blätter bleiben weiss.
Die Sterne feiern ihr Lichterfest
während ich mich gebeugt zur Ruh begeb.

Da plötzlich wendest du dich mir entgegen
öffnest einen Spalt breit deine Schatulle
und schenkst mir einen ganzen Satz:
„Man ändert schreibend nicht die Welt.“